Nas tuas primaveras contadas
De todas as completas,
Em algumas estive presente
Mas a minha poesia
Esqueceu-se inteiramente
Dos teus olhos quase invisíveis
Na madrugada, sob o luar.
Agora que o teu cheiro
Não mais me alcança
Ao contrário, me repele...
Tua primavera está viva
Mas as flores que colhemos juntos
e que eu formei um buquê de ilusão
Murcharam por falta de amor
Morreram pra enfeitar nosso fim.